Фишер Владимир

 

ПРОСТИ НАС, МАТЬ

Быть может в Лукомле,

А может в Дворце

Стояла Мадонна

На чистом крыльце.

 

Босые ноги

В дорожной пыли

И горькие слезы

По щекам плыли.

 

А где ж ты была,

Куда ты ходила?

Быть может цветы

На могилу носила?

 

А может у края

Дороги стояла,

Проклятье в далекий

Афган посылала…

 

Будь проклят,

Коварный душман!

Будь проклят

Ты, «черный тюльпан»!

 

Прости нас, солдат,

И ты, мать, прости.

Что сына твоего

Мы сберечь не смогли.

// Чырвоны прамень (Чашнікі). — 1997. — 15 лют. — С. 2